Es de noche y hace calor
y soledad
a partes iguales.
Yo intento flotar
sobre este colchón
hecho de hormigas
(o de remordimientos)
Y aprovecho el calor
con gasolina
y rabia.
Y quizá la soledad no arda
y tú me sigas quemando,
pero las hormigas se han dejado de mover
como he dejado yo
de revolver el pasado.
En fin,
qué puedo decir.
La tristeza
pacífica,
serena,
calmada
de la muerte.

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Siempre han sido otros brazos
otras manos
otras bocas
otros cuerpos
otros nombres.
Pero ahí seguíamos.
¿aquí seguimos?

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El ventilador
coches que pasan veloces
como cuadros impresionistas
pintados en mi cabeza
los perros ladrando a lo lejos
este olor a tabaco y melancolía
y esta falta de cerveza.
Estas cortinas cerradas
como puertas del paraíso
esta pared ya casi desnuda
el teclado y mis dedos
el cielo de la habitación
la desgana de afinar la guitarra
o la vida
para que los sonidos sean,
por lo menos,
originales.