La batería bajo mínimo como bajo
cero están mis huesos en este febrero que se resigna y se despide. Desde
hace un año febrero se llama el diablo y cada noche coge una parte de
nuestros sueños como tributo. Febrero se llama el subconsciente que se
agazapa en los rincones de la memoria. Febrero el monstruo y el abismo.
Febrero el gato de mis cejas, el de mi pubis. Febrero el mantra maldito,
el necronomicón. Febrero el espejo.
Pero febrero dice adiós
sin siquiera haber saludado antes. Pasa sin pena ni gloria, y no se
detiene a admirar las ruinas que dejó su paso, las columnas rotas que
levantan nuestras clavículas, el petróleo en las suelas de los pies, la
piel sin armadura ni maquillaje.
Febrero se pasea por las
habitaciones de mi casa en forma de viento suave, y las lágrimas se
agolpan en mis ojos, se suicidan por el barranco de mis pestañas, al
menos una vez al día. Es el demonio que ríe tras mi oreja, en no se qué
parte de mi sistema nervioso, en nosecuál célula de todas las que soy,
en cualquier neurona. Se ríe cada día un poco, y ahora se acaba el
festival del recuerdo, de las lúcidas y las oscúridas almas que estamos
encadenadas a este mes de desequilibrios mentales.
A bajo cero
mis huesos, pero fuera sólo alerta la calima. África y febrero se
abrazan mientras abajo es imposible respirar otra cosa que arena del
desierto. Las calles rojas y sólidas, ríos de polvo carmín sobre la
vida, y febrero, el negro tizón, negro azabache. Febrero noche sin luna
se despide sin pena ni gloria, como si no fuésemos ya viejos conocidos,
viejos enemigos, viejos amantes. Febrero se despide sin destruir nada a
su paso, sin construir, por otra parte, todo aquel decorado en el que
habíamos vivido y que se ocupó de destrozar.
Febrero se va y ni siquiera gira la cabeza para despedirse.
Febrero quiere irse, pero tiene su cárcel en mis huesos
y aún no lo sabe.
Me llena de angustia y frío el sentido del tacto al recorrer las teclas para dejar un mensaje que sé insuficiente. ¿Cómo pedirle a alguien que no deje de escribir a sabiendas en mis propias carnes de lo puta que es la inspiración? En cualquier caso lo que creas suena a magia, no lo pierdas. Por aquí hay alguien que te lee.
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